Радио Морок - ночное. Не в прозе

В пустыне тихо, молчат колодцы
и вспоминают лису и принца,
которых здесь не бывало вовсе,
им здесь - не место, им здесь - не сбыться.

Здесь только змеи, и только трасса,
и в небе дырки от перестрелок,
и в центре мира срывает башню,
(а где-то сносит мосты и стены)...

Мы отраженья печальных сказок,
пропавших глав и сюжетных линий,
но нам известно, что с каждым разом
конец все ближе, и все счастливей,

и в целом глупо кричать на дюны
и с ветром драться - пустая штука
но в небе пыльно - почти безлунно
и потому нас и гложет скука.

А, впрочем, честно - другое слово,
но мы разбили его на части,
и каждый ценен теперь осколок,
в игре не новой, но - настоящей -

играют волны песка и пепла,
простые буквы переставляя,
кому-то кажется: "все навеки",
кому-то мнится :"теперь другая".

И мы читаем обрывки строчек,
и шьем из них полотно рассказов,
и ждем когда же в песке проскочит,
что мы хотели, кто нам предсказан.

Да эти игры - в крови, в подкорке,
и забывать их совсем не просто,
но в час, когда станет слишком горько,
смотри - сквозь дырки мигают звезды -

замри - послушай морзянку неба,
не ту, что ливень бросает в окна,
а ту, что слышишь когда уверен,
что в мире пусто, а в доме - дохло...

Она слоится от дюн - по крышам,
зимой по небу плывет сияньем,
а летом в мороке тихо дышит,
асфальт и стекла разогревая.

Она - беспечна, и не о правде,
она о том, где искать ответы...
На небе - дырки, и будут - шрамы,
но небо цело и ждет рассвета.