От ноябрьской грусти
пытаюсь укрыться в тепле занавешенных комнат.
А на улице дождь. И стучит по окну,
по натянутым, рвущимся нервам.
Все разумно и просто: приходит зима
и иголками мокрого снега
пробивает насквозь. Этих комнат тепло
лишь сейчас, ненадолго.
Да разве же это спасенье?
Ночь приходит.
Кроит занавески, рвет тюль,
электричество гасит.
Замирают все звуки. Лишь иглы
пронзают комок натянувшихся нервов.
О, бессонница, не отступай.
Мне с тобой теперь так хорошо.
Сны нахлынут: и больно и страшно.
Пощади! Этих комнат тепло
лишь на миг, ненадолго,
но все-таки это спасенье.
1986
Ноябрь
© Copyright: Ирина Репина, 2021
Свидетельство о публикации №121070307810
Свидетельство о публикации №121070307810
Рецензии