Последний пешеход

Собак полно, помечены углы,
закончены последние прогулки -
пора ко сну. Острей любой иглы
сирены скорых. Значимо и гулко
звучат шаги, когда идёшь один
по лабиринту спального района.
Фонарный свет ушел на карантин,
лишь колпаки шатаются синхронно
туда-сюда. Последний пешеход,
почти фантом, облитый лунным светом,
топчу цветы в саду моих невзгод,
и ничего не чувствую при этом.
Не стало легче, проще ни на грош,
любимых мосек балуют старухи
здесь каждый день. И как тут разберёшь,
какая темь царит в китовом брюхе,
куда нырнул Ионой наугад,
входя во двор - такая нескладуха.
Идёшь сквозь этот вымощенный ад,
борясь вовсю с борениями духа.
Коль это ад, так должен быть и рай,
хотя б собачий. Где-то в богадельне
в слезах старушка - ну не помирай,
и на груди качая крест нательный,
собачку, словно малое дитя,
баюкает, спасая и лелея...
И всё проходит, пару дней спустя -
опять прогулка, угол и аллея.
Всё тот же фреш, но с этим я мирюсь,
стерплю, чего там, все мы божьи твари.
Ты так светла, моя ночная грусть,
как света луч на сером тротуаре.
Ты так прекрасен, тих и невесом
дворовый мир в осколках битой лампы,
что я тебя сегодня вижу псом,
давно хромым на все четыре лапы.