так она и приходит...

а казалось бы -
достучаться
и отозваться
добрым и хорошим словом
в каждое сердце проще всего простого
через Пушкина, Высоцкого и Башлачёва
через Блока, Рубцова и Гумилёва
через Рождественского и Иванова,
через Кинчева и Крупнова
через Летова и Ревякина
через Цветаеву и Ахматову
через Рубальскую и Пахмутову
через Дягилеву.
разве нет?
ведь и впрямь, что такого -
бери.
читай.
изучай
открывай
для себя.
и радуйся -
кладезь же есть богатств!
да, чёрт побери, какая разница
откуда браться началу
лишь бы песня внутри звучала.
через Лермонтова и Ломоносова
через Есенина и Маяковского.
через Хлебникова и Заболоцкого,
через Пастернака и Бродского
сквозь Евтушенко и Окуджаву
сквозь Шевчука и Цоя
пусть
пусть звучит
в сердце песня,
пусть рвётся.
лишь бы только они не молчали.
не молчали,
ни песня, ни сердце.
и не важно -
как в итоге звучать той песне -
рифмой плавной,
или наглой и дерзкой.
пятистишным ямбом,
или хореем.
пусть звучит она, как сумеет.
да пусть будет хоть анапест.
или что там ещё есть?
что там ещё возможно и как,
лишь бы вышло так,
что бы сквозь
жизне-злобное и жило-тягучее
захотелось доброго и поющего.
что бы получилось
услышать сквозь беспросветно-печальное
сквозь рассветно-уныло-обычное
сквозь опохмельно-привычное -
чистое
звонкое
личное.
беспокойное и звенящее.
вдрызг рвущееся выворачивающее
аортно-бодрящее.
и успокаивающее.
всё напрочь перечёркивающее,
но в итоге
душевное.
умиротворяющее.
настоящее...

но только бы не оно.
то,
что сегодня с улиц и площадей
бьётся в моё окно.
то,
даже не зарифмованное
и какое-то слишком уж откровенное
бесцензурное
и не стеснительное га#но.
шепеляво-кастрированно-хамоватое
до нельзя незамысловатое
и опошляюще-бессмысленное
без-текстовое.
без-связное.
незапоминающе-оскорбляющее
всей своей сутью никчёмного
угрожающе
дребезжаще
звучащее
из практически каждой
тонированной и подрезанной до асфальта
ржавой, гнилой, но тюнингованной
мощным сабом и
нижней подсветкой,
зато не"кредитной,
народной
не"иномарки.

кстати, честно признаюсь,
что это вовсе не зависть
ко всему современному
модному
недоступному
и непонятному лично мне.
мне,
всего-то не так давно перешагнувшему порог соропятилетия.

видимо это внезапно подкравшись,
прислушавшись
и напугавшись,
искренне ужаснувшись
познанному нынешнему,
откровенно бесящему
чуждому.
глупому.
неприятному.
разочаровавшись и растерявшись
в итоге пришла и спряталась
за любимыми мной рифмами и поэтами
да так теперь уже навсегда
где-то там и осталась
старость...