Когда на суд приносит труд поэт,
Порою в нём мы видим свой портрет:
Былых страстей горит в нём пламень адский,
Былой любви в нём брезжит дальний свет…
***
В ловушке мы высоких притязаний:
Что нынче труд, или глубины знаний,
Или поэта горькая строка…
Чужой хребет – вот путь в страну желаний.
***
От трудов ворочусь я лишь в полночь домой,
В клин угла поклонюсь, в лик иконы святой…
Скорбной сути строка – божий хлеба кусок –
Вот и всё, что извлёк из мешка за спиной.
***
Поверить бы, что смерть меня спасёт...
Франческо Петрарка, сонет XXXI
(пер. Евг. Солоновича)
Поверить бы, что смерть меня спасёт
От скудости, или земных хлопот...
Но если труд наш был здесь не напрасен,
То след его и время не сотрёт.
Когда на суд приносит труд поэт...
© Copyright: Аркадий Туманян 2, 2021
Свидетельство о публикации №121070203518
Свидетельство о публикации №121070203518
Рецензии
Да!
Именно так!
Бывают настолько близкие и родные сроки,
что остаётся только Удивляться и Восхищаться Божественным Даром Поэта!!
Даром - Видеть сквозь Время...сквозь пространство...сквозь плоть!
Благодарю Вас, Аркадий!
Благо Марта 03.07.2021 00:23 • Заявить о нарушении
Именно так!
Бывают настолько близкие и родные сроки,
что остаётся только Удивляться и Восхищаться Божественным Даром Поэта!!
Даром - Видеть сквозь Время...сквозь пространство...сквозь плоть!
Благодарю Вас, Аркадий!
Благо Марта 03.07.2021 00:23 • Заявить о нарушении