Спит ветер. Облака рождают вдохновения виток,
Такие важные, качаются неторопливо,
И чудо нежное, цветок,
К ним тянется игриво.
Слова ныряют в лета суету,
И маются, и ждут ответа,
И где-нибудь в сороковом году
Мы вспомним недолюбленное лето.
Очнёмся. С неба капли упадут
На сорванный цветок,
И каждый боль свою найдёт,
Читая между строк..
17.06.2021
Лето
© Copyright: Евгения Дорогавцева, 2021
Свидетельство о публикации №121070100136
Свидетельство о публикации №121070100136
Рецензии