Какое прекрасное...

Какое прекрасное лето,
но главное – всё же, не спето.
На грядках бузит лебеда,
у Тилля-ля-ля Линдеманна
свисает брелоком с кармана
бренчащая Лобода.
За тюлем ля-ля-кают песни,
боясь фумигаторов едких,
комарики Элвиса Пресли,
и думают – лучше б таблетки.
Сомнительно свято и пусто –
повсюду диковинный страх
и швах антиковидных мер.
Великая сила искусства
слабеет у всех на устах,
в пример не беря шифоньер.


Рецензии