Портрет

Сладко-мягкий имбирь
на губах ажурных,
на глазах — пелена из забытых чисел.
Ты просила портрет из моих абсурдных
рассуждений на тему, что я — твой смысл.
Обернувшийся пледом из хладных ниток,
где-то в прошлом украденных,
и заблудший
свет свечи, уплывающий в мой напиток —
он такой, как и я для тебя.
Он — лучший.
Безобразная гроздь,
гроздь пустых признаний
на груди моей тлеет под смех меж рёбер.
Всё такое, как в фильмах, но без свиданий.

Ты рисуешь меня
от лица
до бёдер.

Вновь рука, что болит, к голове прижата,
укрывая весь шёлк и всю тьму к тому же.
Но ты просишь убрать,
и весь воздух — вата.
Здесь всё жарче,
хотя между нами стужа.
Даешь кисть, призывая поставить роспись
рядом с бровью неровной.
Не спорю
я.
И в соседнем окне с безобидной просьбой
на нас смотрит сиреневая луна.
Смотрит так,
будто мы обманули время
и все чувства свели к обо-мне-картине.

Но к чему эти страсти, когда есть демон
и есть тайна
о нашей с тобой пучине?..

03.03.21