Характер

Как помесь драной недотроги
с дворнягой дикой и шальной,
характер
плачет у порога —
я не пущу его домой.
Достал!
Ну, честно. Сколько можно
мне бить посуду, рвать белье
и приводить одну тревожность,
взывая приютить ее!
Долой его, как все скандалы!
Пусть, буду ныне в пустоте,
зато от ереси фундаментной сбежала
и поселилась в скромной тишине...

Скулит.
Скребётся в дверь.
И молит.
Так скудно на душе.
Да, Господи, да что?
За что послал характер мне до жутких колик,
язвящих в теле.
Разве хорошо
быть злой, угрюмой и местами
эгоистичной, что и сил уж нет?
И быть чудесной королевой драмы,
и быть забытым кладом разных бед?

Характер мерзкий
бесится, жуя
мои последние от нервов клетки.
А люди мимо ходят, не смотря,
не вспоминая,
кто уж там за дверкой.

Впускаю.
Милое дитя
глядит, боясь обнять скорее.

—Иди ко мне. Иди сюда.
Прости.

Он пятится, в слова не веря.

— Любому боль — чужая часть рассвета.
Моя же — ты.
И в этом есть одно:
вся сила личности, в книгах что воспета,
как жизни гимн, вкрапленный в полотно.

И вот исчез.
В мгновенье растворился,
вернувшись в кровь притоком новых дел.

Внутри дыра была: он залатал и смылся,
пока о нем вновь кто-то
не воспел.

28.04.21