У моей родины
карий прищур,
светлый мат,
куча пробоин.
И полна она нас,
дур,
и междоусобных
войн.
В ней тайна
таится такая,
что раскрыть можно лишь посреди
этих серых
панельных
окраин,
где такие же бродят стихи.
Моя родина
в кризисе,
в панике...
Но здесь вечен
на лавке
люд,
обсуждающий,
как на Титанике
снова, опять
поплывут.
Моя родина,
слово...
огарок.
Ей пора бы
воспрять,
но, увы,
она тонет во вкусе заварок,
что из рода загнившей травы.
Но всё же она –
великая.
Не любить ее – сложно, и пусть
настоящее наше подбитое,
и синоним которому – грусть.
10.2019
Родина
© Copyright: Анна Меркульева, 2021
Свидетельство о публикации №121063007945
Свидетельство о публикации №121063007945
Рецензии