Душа летала: то верх, то низ.
Покой давно ей не снился даже.
Вот жили, были. Но не сбылись.
Погрязли в разностях эпатажа.
Хотя случалось и визави.
Напротив жизни, судьбы напротив.
Все есть и было. Кроме любви,
переведенной в разряд пародий.
Хотелось - солнечно и светло,
отрыто, радостно, тихо, нежно.
Пришло, случилось, совсем прошло
мятежно, ветрено, неизбежно.
Вот жили, были. Почти срослись,
и рвать по теплому и живому.
Но не сумели и не сбылись.
Ни так, ни кроме, ни по-другому.
Душа летает: то верх, то низ.
Ей беспокойно и безутешно.
А жизнь проходит. Проходит жизнь
довольно пусто, весьма поспешно.
Среди чужих облаков и лиц,
и возле, рядом, и там, подальше.
Вот, вроде, жили. Но не сбылись,
что все же лучше, чем пошлость фальши.
Чем лжи угрюмой клубок тугой,
чем сеть притворства, лукавства омут.
Все есть и было. Но не с тобой.
Хотя и больно.., ведь по живому...
О несбывшемся
© Copyright: Людмила Трембач 2, 2021
Свидетельство о публикации №121063007891
Свидетельство о публикации №121063007891
Рецензии
