Прости, если сможешь

Уходят поэты в последнее лето.
Еще их уносит в последнюю осень.
Зимой - не комфортно, весною - обидно.
Пусть дата зачетна, но неба не видно.

Звучащие пышно прощальные речи,
И листья не слышно ложатся на плечи.
Ушедшие это, конечно же, слышат
И видят поэты, хотя и не дышат.

Их знают и помнят. Но я не об этом -
А как быть другим, неизвестным поэтам?
Не лучшим, не худшим,хоть и настоящим,
Стихи свои в папках картонных хранящим.

Я знаю, что есть на Земле самородки,
Как правило, век их от водки короткий.
Сказал бизнесмен мне однажды знакомый -
"-Допишетесь скоро, босоты, до комы.

Сажайте вон лучше картошку на даче,
А то ваши дети от голода плачут,
А то ваши жены прозрачны, как льдинки,
А вам все Пегас, да игра на сурдинке."

Мой дядя Володя, на Блока похожий,
Стихи свои впарить пытался прохожим -
Ему, как всегда на похмел не хватало.
Но люди шли мимо, и дяди не стало.

Пылится в коробках твой груз позабытый -
Он болью остался моей неприкрытой.
Зачем ты, родной,все последние бабки
Отдал за тираж бизнесмену - арапке?

Ему это все - как цвета фиолета,
В тебе он не видел большого поэта.
Заказ поступил - для него это главно.
Ему все равно, а станку и подавно.