Пиросмани, как большой ребёнок,
В мире глупых - он безумцем слыл!
И любил он звуки клавесина
Той корчмы, где в уголке он жил.
Так, как он - рисуют только дети,
Да и то, пока они малы.
У него крестьяне из Кахетии
Царственно прекрасны и смуглы.
Мир его загадочен и тонок,
На картине лев, как апельсин.
И пасутся глиняные кони,
Голубые гривы распустив.
Женщина в блестящем тонком платье
Перед ним проходит не спеша.
Но застонет без её объятий
И обуглится его душа...
Он её печалясь, нарисует
Девочкой с букетиком цветов.
И другой любви уже не будет!
Обманула гения любовь...
Пиросмани был всегда ребёнком,
Он ушёл в свои цветные сны.
На клочке обугленной клеёнки
Есть картина...нету её цены!
Пиросмани
© Copyright: Вера Мартынова 3, 2021
Свидетельство о публикации №121063007218
Свидетельство о публикации №121063007218
Рецензии