Возвращенье назад, словно в поисках нового горя.
Знаю, мне никогда не добраться до Черного моря.
Не увидеть волны, рассыпающей брызги по скалам,
Не глядеть на простор, горизонт преломивший кристаллом.
Под ногами тропа, как следы неудачного кроя,
Но по ней никогда не добраться до Черного моря.
А оно где-то там, где две тверди готовы смыкаться,
Даже если бежать, все равно мне туда не прорваться,
Даже если гадать, все равно не случается чуда,
Только выльется дождь, занесенный ветрами оттуда.
И куда ни пойдем, круг разлукой разрушится вскоре,
Слезы солят ручей, что потом превращается в море.
Над оврагом скала на закате похожа на зверя,
А по рыжей земле маслянистые пятна шалфея.
Эти руки сжимать, этим снам не надеяться сбыться!
И тревожно кричит по ночам одинокая птица.
Серпантином тропа, раскрутившись, замрет в зверобое.
И остаться с тобой, как добраться до Черного моря.
Бакла
© Copyright: Ирина Репина, 2021
Свидетельство о публикации №121063007031
Свидетельство о публикации №121063007031
Рецензии