Une vie d amour

Она пропала. Не так, чтобы насовсем, а только лишь для него.
Не разлюбила. Но не страдала и уже не ждала ничего.
Не требовала объяснений. Зачем? Ненужная ерунда.
Пусть будет так, по живому, чем мертвая череда
холодных слов, ледяного взгляда такого любимого его ещё.
А так, пока не поставил точку, он может быть ею завтра прощён.
Была очень рада вчера, что её телефон целый день молчал.
Свободен. И, видимо, где-то он не скучал.
Она покидала какие-то вещи свои в голубой чемодан.
Помыла полы. Цветок полила. И упала в диван.
В её голове еще с четверга чёрно-белые кадры историй
их маленькой жизни и песни обрывки piccolo amore.
Вчера была пятница. И без него неделя.
Как странен конец у всего! И как дни пролетели!
Погибнет цветок. Логично! Подарен им, ею оставлен. Не нужен.
Уже через месяц в зеленом горшке будет горем иссушен.
Не жалко, не плачет. Холодное сердце.
Уедет. Скорее. Здесь ей ни за что, никогда не согреться.
Там будет на фото её непременно песок у волны и загар золотистый.
И ночи протяжными будут, и стрёкот цикад и бокалы с игристым.
Забудет, что в среду когда-то он ей говорил, что весь день будет в офисе занят,
что время найдет ли приехать сегодня и завтра не знает.
Она промолчала тогда. И до боли сухими глазами
смотрела в окно, представляя, как едет вдали поездами.
Суббота уже, чемодан и билеты готовы, в прихожей.
Лицо её стало как-будто спокойней и строже.
И все решено! И в наушники петь будет лишь Азнавур
те вечные строки, забытые ею вчера, UNE VIE D AMOUR.