Письмо

Хочешь, я напишу тебе письмо.
Но ты не бойся, там не будет слов,
как я, закрыв глаза,
мечтаю встретиться во сне с тобой.
И даже если ты придешь во сне,
Я расскажу тебе о нем, а ты о ней.
Я расскажу о призраке
Из прошлой жизни,
О запоздалом переезде,
О книгах непрочитанных, которые
Лишь пыль цепляют, и частицы песен,
сыгранных в моей квартире.
Я расскажу об одиночестве в сети,
Об одиночестве в ночи,
И одиночестве вообще, как образ -
Ореол, окутавший меня в объятия.
Я все еще боюсь его.
Точнее мне тревожно иногда.
Но я стремлюсь все больше
И, урывками, несусь куда-то,
Где нет знакомых лиц,
И наслаждаюсь созерцанием,
И мыслями, которые никто не спросит,
Безмолвием,
и шелестом страниц тетрадных,
Куда записываю письма,
Неведомые посторонним взглядам.
Я напишу, что жду осенний дождь,
В котором меланхолия привычная
Становится мелодией,
И соберу тогда все вещи, книги,
Какие-то оставлю здесь,
Но только вещи, а никак не книги.
И вновь куплю билет на самолет,
Или на поезд, лучше бы на поезд,
Туда, где нет знакомых взоров,
И буду растворяться в тишине,
Под звуки моря, и мурчанье кошек,
Под голосам за барной стойкой
незнакомцев,
Под звук дождя,
Надеюсь, там не будет снега.
В дожде сыграю я с тревогой в прятки.
Ведь все это не вечно,
И нужно просто жить.
Жить нужно просто,
и не верить сказкам,
Которые рассказывали в детстве,
Которые и до сих пор твердят
Со всех углов и подворотней.
Твердят их дома.
Но что такое «дом»?
Это то место,
Куда смогу вернуться я
Любой.
Где есть традиции, и кофе по утрам,
Но почему же там меня не слышат?
И почему я забываю что такое «говорить»
Ведь я могу любой вернуться?!
Мне хочется сказать им все,
Сказать, что «я, увы, не вы,
И не пытайтесь снова рассказать мне
эти сказки,
Я в них, когда-то, может верила,
Но больше не хочу,
Я не хочу быть жертвой ожиданий,
Правил и канонов,
И постигать придуманное вами счастье.
И не хочу я просыпаться по утрам,
Лишь от того, что надо,
Чтобы идти протоптанным путем.
Я точно знаю,
Это путь ведет в тупик,
К мосту, к веревке и
деревянной крышке.
И ваш, и мой путь, все равно,
В конце концов, конечным будет,
Рано или поздно,
Так есть ли разница, какие строить замки,
Из кирпича, бетона,
Или белых облаков,
И есть ли смысл нам
Придумывать маршруты,
Если известна точка пребывания.»

Ты знаешь, ведь меня всегда
Влекла дорога, рельсы, путь.
И ты сейчас, как-будто, этот самый путь.
И вот когда придем мы в точку невозврата,
Я окажусь на пустыре,
И запишу весь этот путь в письме,
Чтоб помнить, как все бессмысленно
И безвозвратно.
Ушедший поезд не вернется вновь,
И я могу стоять на станции,
Придет другой, и с виду,
Может даже будет очень схож,
Но он другой.
И я могу нарочно сходства в нем искать,
Размеры, цвет, и время остановки,
И милый проводник
Заботливо укажет место,
Но это все другое, понимаешь!?
Это все другое.
Тот поезд был лишь временным отрезком,
Счастливые часы минули,
И только ветер, тот же,
дует в форточку, открытую в купе.
«Если не хочешь простудиться,
Закрой и спи» - мне скажет голос мой
«Тебе, наверняка, приснится детство,
И дача летом, грядки, сорняки,
Тебе приснится время то,
Когда ты первый раз достала
Из сарая грабли, и ходишь с ними
По другим участкам,
Где уже вспахано давно все, без тебя…»

Проснусь от стука проводницы в дверь купе,
Мы прибыли на станцию другую.
И, забирая вещи из вагона,
Я буду помнить это сон,
И напишу тебе о нем!
В письме -
«Все может по другому быть,
И не обязательно таскать с собой,
По всюду, эти грабли»