Прости, мой друг!

Мне было скверно, мне было тошно,
мечту поправ...
Прости же, друг мой, меня за то, что
я был не прав.

Прости (Как стыдно!) за твёрдый камень
в моей руке.
Что под ничейными потолками
я был никем.

Что слушал совесть и дал зарок, но
три сотни стрел
летели в сердце, летели в окна,
а ты смотрел,

как капли с неба текли по крышам
и на карниз;
как, очень сильным когда-то бывший,
я падал вниз —

к зубастым пастям, к сосущим безднам —
там гниль и крах.
(Кричать о милости бесполезно
в чужих мирах,

в которых доля — моя неволя —
моя тюрьма;
в которых солнце встаёт из боли...
И снова тьма...).

Мне было страшно, мне было тошно,
тебя предав.
Вот, если б гнев мой убрать да в ножны —
вот я тогда б

со всем надрывом сказал о том, как
мне дорог ты.
Но странен путь мой, скудна котомка,
и нет мечты...

Прости — прошу я (О, если сможешь!),
набравшись сил,
за то, что я, друг, когда-то тоже
тебя простил!

2021 г.


Отклик Ольги Макаровой:
http://stihi.ru/2021/07/28/969