Дар поэта - созидать и рушить,
И я пишу свои слова на листе помятой бумаги,
Стараясь сложить их иль приутюжить,
Чтоб вместе они срослись в стихи,
Передали мысль мою господу богу,
А тот уж освободил меня от этой трухи.
И я слогаю свои стихи,
Когда мне рвёт душу горе,
И печаль пожирает мои эмоции,
А боль в моем теле, словно в амфоре,
И я тону, тону в своей философии,
Стараясь найти хоть что-то в этой "конторе",
Которую все кличут не иначе, как жизнь.
И в моей голове зарождается мысль:
"А для чего ты всё делаешь это, дурак?
Тебе ль говорить о гениальности, о просвятись,
Ты же даже на языке не держал ни разу коньяк,
Не обжег своего ты горла о рюмку, не смей судить!".
И тогда я смотрю в пыльное зеркало,
Смотрю на морду свою кривую,
"Да кто ты такая, дурное ты чучело,
Что смела в поэзию внезапно полезть."
Дар поэта
© Copyright: Алёна Дементьева Ал, 2021
Свидетельство о публикации №121062905448
Свидетельство о публикации №121062905448
Рецензии