Мой друг Харон

                Алексей Иваныч Быкадоров
                сумрачно сощурившись, нальет..
                аромата бурых помидоров
                кисло усмехаяся вдохнет

                тишина с утра в судебном морге
                шторы занавешаны висят
                здесь сошлися в точку жизни оргии
                милостинку  Божию  прося

                алые  тюльпаны Сальской степи
                маревом колышутся вдали
                трупы ведь как маленькие дети
                каждому вниманье удели
               
                время так никчемно   проскочило
                этому ль не женщины виной
                в морге тихо-тихо только трупы
                про себя,бормочут, за стеной

                всякие встречаются здесь лица
                от избытка жизни перелив
                каждых нынче хочет удавиться
                перед тем кого-то застрелив

                Леша, ну зачем же самогонка
                щелкни пальчиком,на твой  Высокий суд
                трупы в окровавленных одеждах
                красного шампанского внесут.