О, сколько времени прекрасного терял,
Когда я находился рядом с нею.
О времени не буду больше я писать;
Я не поэт, и чувства я не сею!
Я человек, который свысока
Не может посмотреть на прелесть мира.
Виной тому: язык - рука,
В которой греется рапира.
И каждый день, и за спиной
Она смеётся надо мной.
Из слов и чувства сделали рагу;
Слова умрут...
Но с чувствами расстаться не смогу.
Sonnet 13
© Copyright: Вячеслав Шкарупин, 2021
Свидетельство о публикации №121062805926
Свидетельство о публикации №121062805926
Рецензии