Ни разу не был я в Криуши
И там, где жил, и пел, Сергей.
Но, наши родственные души
Всё ещё ждут тех журавлей,
Что пролетая над Окой
Не все вернулися домой,
Где под знамёнами «вождей»
Во имя дьявольских идей,
Крушили - храмы, жгли - иконы
И кровь лилась сплошной рекой,
И спешно строились загоны…
И мы уже одной ногой
Стоим на краешке обрыва
Ещё на этом берегу,
Где по сей день рыдают ивы
И стонут клёны на ветру.
О задушевнейшем поэте -
На лавке сельского крыльца,
Очаровавшем всю планету
Все человечные сердца.
И хоть мы не были в Криуше,
Где так любил гостить, Сергей,
Но, наши родственные души
Всё ещё ждут тех журавлей.
Что пролетая над Окой
Не все вернулися домой.
И мы выходим их встречать,
Нам есть что вспомнить, рассказать…
Вл. Кусакину
© Copyright: Борис Перегудов, 2021
Свидетельство о публикации №121062706610
Свидетельство о публикации №121062706610
Рецензии