Небо стекает голубыми полотнами,
Раскинул длинные ветви дуб.
Птицы мурмурацией летят сотнями,
На ветру, сорвавшегося с губ.
В потемневших от времени глазах,
Всё реже загорается огонёк.
Мечта, не расцвела в руках,
А превратилась в белый мотылёк.
Цветок, что не окреп в корнях,
Ломается порывами ветра,
В слабых ещё его ветвях
Тоже не хватает ни капли света.
Слабость
© Copyright: Вера Вахрушина, 2021
Свидетельство о публикации №121062703601
Свидетельство о публикации №121062703601
Рецензии