Есть художник странный, наша жизнь
Нас она рисует на холсте
Времени мазки на нас легли
И покрыли патиной уже.
Выцветают яркие цвета
Всё бледнее контуры души
Но пока, что мы ещё видны
На её натянутом холсте.
Время затирает всё сильней
Остаются только лишь штрихи
И сюжет уже совсем другой
И нам места в нём совсем уж нет.
Кто-то исчезает без следа
Память оставляет в ней другой
И в картине было так всегда
И сюжет у жизни не простой.
Неизменен холст и мир на нём
Время на подрамник натянув
Мы рисуем мир и в нём живём
И быть может что-то сотворим.
Художник жизнь
© Copyright: Игорь Фурсов, 2021
Свидетельство о публикации №121062606917
Свидетельство о публикации №121062606917
Рецензии
