Твои глаза меня разденут
до одиночества нагого.
И правды нету в бренном теле
полухолопа и святого.
Я нищ перед твоим лукавством.
Мои слова тебя не ранят.
Зачем же месяц оказался
не в небесах, а там, за гранью?
И был потерян без просвета.
Я жду его уже неделю.
Земля устала. Парит лето.
Слова пусты. Я в них не верю.
Не верю, что пройдёт осадок.
И будет биться ключ холодный.
Мне от тебя уже не надо.
И оттого сильнее больно.
Осадок
© Copyright: Поветкин, 2021
Свидетельство о публикации №121062605652
Свидетельство о публикации №121062605652
Рецензии