Улетевшее...

                "Ты так говоришь, бессердечно летя,
                Воздушное, злое, пустое дитя..."
                Е.Рейн


...посидеть на крыльце улетевшего дома...
Элли, деточка, где ты, и как там твой пёс?..
тень от старой черёмухи сердцу знакома,
ну, почти что - до детских припухших желёз...
погоди-погоди, не цепляйся, бумага,
ты же видишь - от слёз я, буквально, без сил...
возращение стоит ответного шага -
никогда не вернуться туда, где любил,
где клялись и божились - вовек не покину,
унесу твои беды, мой ангел, в горсти,
и где бабушка крестит ушедшего спину,
и торчащим лопаткам бормочет: прости...
всякой новой потере сулили находку,
день, начавшись легко, оседал  на мели,
чемодан походил на разбитую лодку,
на ладонях занозы от вёсел цвели,
будто дикий шиповник, и грозное пламя
становилось - вдруг - нежным, как бархат и шелк...
почему-то когда не приходят за нами,
мы теряемся - сразу... и жадное - "щёлк"
закрывает - и небо, и сушу, и воду,
но едва разбредётся нетрезвый конвой,
всё, что нам подадут, превращаем в свободу,
или в то, что привыкли считать таковой...
посидеть на крыльце улетевшей хибары,
не сомкнув воспалённых, измученных вежд...
есть у Господа склад, там навалено тары
из-под детских - смешных и наивных надежд...
сад вокруг, навсегда улетевшего крова,
запустения тайный, распущенный вид...
и одно, точно колокол, гулкое слово,
вместо бом - дом-дом-дом - рёбра смять норовит...
посидеть на крыльце... сигареты и виски...
ой, да, ладно, усмешкой разбавленный чай...
корабли покидают известные списки,
избавляясь от только что выбранных чар...
даже если не рвём где, казалось бы, тонко,
почему то  в прямой спрятан наискосок...
но у домика с куклами кружит девчонка,
и противный, но больше, чудной голосок
продолжает звенеть, рассыпаться и тенькать,
превращая в конфеты слезинки дождя...
посидеть на крыльце... там на каждой ступеньке
ты теряешь и - снова -  находишь себя...
...да, видок ещё тот... но червонная жалость,
освещая тетрадных историй поля,
блажью первых стихов невзначай отлежалась,
ротозейство и грех первородства деля...
 


Рецензии
Почему никто не пишет?

Что-то я стал мнительным. А история такая. 25.06 вечером (в Рецензии на произведение «стрелкa метронома» ВИНИЛ), я поделился воспоминаниями о встрече с Евгением Рейном. А утром 26.06 читаю ваше, где эпиграфом фрагмент его стихотворения:

Посмертный, последний оберточный цвет.
Что было - то было, теперь его нет.
Ты так говоришь, бессердечно летя,
Воздушное, злое, пустое дитя.

Это случайно? Это совпадение?

Влад Арко   01.07.2021 23:34     Заявить о нарушении