Когда ещё не было чистого цвета

Когда ещё не было чистого цвета,
А были лишь тени и свет,
Тогда удивлялся поэт первобытный
Взирая на серый букет.

-И в чём же здесь прелесть
И в чём же здесь тонкость?
И что я в стихах воспою?
Возможно лишь солнце
Лучом своим светлым
Развеет тревогу мою..

И прав оказался поэт первобытный,
Лишь солнце взошло из-за скал,
Букет светлосерый, печальный и жалкий
В руках у него заиграл
Оттенками многими тонкого цвета

-Ага!- тут воскликнул поэт.
-Как это чудесно, как это прекрасно,
Да здравствует  солнечный свет!

Он палец макнул в разведенную глину,
С нагретого камня привстал,
На серой стене затемненной пещеры
Он… имя своё начертал.

Полоски, полоски- легли друг на друга
Кружок.. Так похоже на «Я»
О, как веселилась, плясала и пела
Одетая в шкуры семья…

Цветы разобрали, понюхали, съели…
А после...Постойте , друзья..
Тут мне намекают:- Об этом не надо!
Об этом не пишут.... Нельзя