Брошенное здание, холодный бетон,
Арматура, торчащая — из груди,
Ещё живой, но уже хриплый стон.
Ха-ха, он умирает — ты погдяди!
Он не спеша поднялся на самый верх
В явно приподнятом настроении,
Затем шагнул без всяко-разных помех
И, улыбаясь, утонул в падении.
Смотри-ка он пытается слезть,
Но из-за крови руки скользят,
Ну, ничего, шанс у него ещё есть:
Возможно кем-то он будет снят.
Ах да, он же совершенно один,
И всё это в его уж седой голове.
Он дрыгает лапками средь руин,
Издыхая в тёмной пустой синеве.
Надеется он, что кто-то придёт,
И, к его счастью, она приходит,
Но тишью и теменью он затёрт —
Не заметив его, она уходит.
В мыслях его трёхэтажный мат,
Однако воздуха на него уже нет.
Скоро тускнеет его яркий взгляд,
И он с кровью превращается в след.
Арматура
© Copyright: Владимир-Виноградов, 2021
Свидетельство о публикации №121062600196
Свидетельство о публикации №121062600196
Рецензии