На берегу Волги

Очень малый улов –
                эта горстка песка…
Разрушенья бегу
                так донельзя нелепо,
Знаю после беды,
                как опора близка,
Что не ищут,
                а в дар получают от неба.
Все что надо с земли –
                уместилось в ладонь,
Остальное живьем
                и придет, и уходит,
Но как сладко дышать, –
                час последний не пробит,
По веселой траве
                день летит молодой.
Обретенье, тайник,
                А всего-то – песок…
Только душу хранит
                эта непостижимость, –
Из родных берегов
                колыбели не выпасть,
Я надеждой зову
                родовой уголок.
Тот песок, что вместил
                слезы горя и кровь,
Низверженье смягчит
                и обиде не выдаст,
Словно песня душе
                вдруг придется на вырост,
И как в детстве принять
                руки наизготовь…