С Д. Быковым в унисон Вынь из меня всё это

Дмитрий Быков — Вынь из меня все это

Вынь из меня все это — и что останется?
Скучная жизнь поэта, брюзга и странница.
Эта строка из Бродского, та из Ибсена –
Что моего тут, собственно? Где я истинный?
Сетью цитат опутанный ум ученого,
Биомодель компьютера, в Сеть включенного.
Мерзлый автобус тащится по окраине,
Каждая мелочь плачется о хозяине,
Улиц недвижность идолья, камни, выдолбы…
Если бы их не видел я — что я видел бы?
Двинемся вспять — и что вы там раскопаете,
Кроме желанья спать и культурной памяти?
Снежно-тускла, останется мне за вычетом
Только тоска — такого бы я не вычитал.
Впрочем, ночные земли — и эта самая –
Залиты льдом не тем ли, что и тоска моя?
Что этот вечер, как не пейзаж души моей,
Силою речи на целый квартал расширенный?
Всюду ее отраженья, друзья и сверстники,
Всюду ее продолженье другими средствами.
Звезды, проезд Столетова, тихий пьяница.
Вычесть меня из этого — что останется?

Бруна
25.06.2021.

Вынь из меня все это — и что останется?
Бренное «я», принявшее участь «странница»,
Или страница из Бродского, рифма Пушкина –
Что тут от Бруны, собственно? Труд мартышкин ли,
В мифы с баснями вписанный, заскрижаленный,
То ли пророческий, то ли ужаленный,
Музой чужой ли, своей ли матерью -
Как разобраться? По кирпичу разобрать судьбы
Храм обветшалый. И выстроить новенький –
Светлый, высокий, сакрального теремок.
В буднях Вселенная тащится, или снова кажется,
Каждая мелочь о несбыточном плачется,
Улиц обычность, обыденность жизни, суетность…
Если б не жить и не видеть – собаке кость
Сверху не бросить, в себе не узнать Все-Я,
Что же останется от нас, от тебя, меня?
Двинемся внутрь — и что там в недрах безличия,
Кроме желанья вспять – спать, позабыв отличие?
Ну и культурной памяти – налёта цивилизации,
И воспитания, вызревания, входы-выходы нации
Через твою конкретную личность-историю?
Вычлени эту чуму изнутри, останется ль глория?
Или одна тоска, экзистенцией Ницше помечена,
Бездна, смотрящая вглубь, в тебя. И смысл – междуречие,
И снежно-тусклый взгляд, беспамятный, беззвученный,
В котором только тоска, которой, увы, не вычла бы.
Что эти строки, как не бытописанье моей души,
Через поля и потоки, пророков реки и речи в тиши?
Всюду опять отраженья – друзей, равнодушных. Метафоры
Всюду, космология, перенесённая кистью на амфору
Тела, из ментального, звезды, ставшие цветом-астрами…
Вычесть меня из этого — что останется?