Не в силах разглядеть

Сумашедший ветер,
Превращает в суматоху ежедневную рутину.
Я глаза даже вытер,
Но всё не в силах разглядеть я эту картину.

Так всё запутанно,
Как черновики мои, чернилами на белых листах.
И странно что все так испуганы,
Все так боятся не прожить хотя бы до ста.

Я так устал,
С того что каждый хочет на пьедестал,
Обвиняя каждого, когда сам упал.
Что считают мой возраст - исключительно малым,
Чтобы писать о том, что, тут каждого достало.

Как мы так мало-
делаем для того что мы хотим.
Как наши шрамы-
нас душат в каждодневной рутине.

Как не осознавая болеем 24 на 7,
И так глупо, что мы всё лечимся не тем.

Мы всё лечимся не с теми,
Живя тенями сомнений,
Мы, не синоним изменений,
Пока, прожигаем свою реальность в забвении.

И, стоит ли проживать до ста, в сомнениях?
Насколько уместно наше самомнение?
И, кто нам скажет спасибо за наши стремления?
Грустно-
не получить ответ без промедления.