От запахов бумажных страниц
От их поверхности шероховатой
Слова, что в них - не имеют границ
Вне времени даже те, что с датой.
А почерк! Он до боли знаком
И что, если не каллиграфический,
Неровный, дрожащий. Я знаю, о ком
Думал его хозяин физический,
Когда на бумаге преобразовывал
Мысль в сущность читаемую.
Впоследствии его зов мне дал
Стимул и неувядаемую
Веру в то Нечто, что за дверьми,
То, что тогда лишь становится личным,
Когда ты не пренебрегая людьми
Дверь отворяешь ключом скрипичным.
О, письма! Самому себе,
Без адресов обратных и без марок...
В моём вы учащённом пульсе,
Среди моих вы триумфальных арок.
Я вас себе подбрасываю сам
И находя не прекращаю улыбаться
Бросаю вызов я своим годам
И через них к вам буду возвращаться.
Я зависим от писем
© Copyright: Максим Лыгач, 2021
Свидетельство о публикации №121062402851
Свидетельство о публикации №121062402851
Рецензии