Задевая струны арфы
не рукой, а самыми
кончиками пальцев,
проводя рукой
по шершавому грифу
расстроенной скрипки
и слегка
задевая клавиши
органа церковных хор,
прославляешь бога,
жизнь ради грешных
пожертвовавшего,
распятого
на кресте,
как вора последнего,
и пролившего кровавые слезы
на землю сырую.
Молишься,
не губами, а будто
сквозь зубы,
как врагов проклинают,
как от детей
отрекаются.
Бог любви,
рожденный ненавистью.
Смерть,
порождающая бесконечно юнную
жизнь.
И эта юнность
(с двумя «н», и никак иначе)
распускается в груди
терпко-сладкой
розой,
стремительно теряющей лепестки,
оставаясь
венком терновым на челе
окровавленном.
Его любовь,
она не принесла ему радости,
или утешения —
только бесконечное
горе…
Он смиренен,
как жертвенный агнец,
но праведен
и ужасен гнев его будет,
когда он
громом на землю опустится,
адским пламенем
на головы грешные
снизойдет.
Молитва
© Copyright: Энн Риддл, 2021
Свидетельство о публикации №121062402250
Свидетельство о публикации №121062402250
Рецензии