Эх, поспорить не с кем!

Какие, мне кажется, длинные руки у сна...
Какие для отдыха сам ни назначил бы сроки,
Но бодрая явь целый день может быть не ясна,
Ни кофе, ни чай не помогут..
 Ни воды,ни соки.

А детство и юность без сна интересны вдвойне,
И солнца не хватит, и мало весны под луною,
Вся жизнь впереди, и разгона хватает вполне,
И спросишь с усмешкою : "Время, успеешь за мною ?"...

Выходит, что Время успело, и даже с лихвой,
Чуть-чуть впереди, ухвачу, закалённый бегами...
Так рядом... И в "скорую помощь" вперёд головой,
А если умчится, известное дело - ногами...

И всё-таки смерть - одеяло для долгого сна,
Конечно не тела, а только Души, что огромна...
Что ей Пустота ?! Пусть  безвременна и холодна :
Но холодно ей оттого, что без срока бездомна.

Когда-то предстанет перед ней новорожденный храм,
Ещё бессловесным листом, ожидающим света,
Который дорогу осветит к бездонным мирам,
Живущим внутри человека, что ищет ответа

На вечный вопрос : "Я живу ? А зачем я живу ?!"
И скажет Душа: "Помогать - от меня - с наслажденьем ! 
Во сне отдохнуть, чтобы больше успеть наяву..."
А сон не смертелен, а Смерть-- это Жизнь с продолженьем !