Воля

Мемуары писать мне грустно –
жизнь чужую себе примерив,
стисну пальцы с блаженным хрустом,
и в придуманное поверю.

Персонаж мой простой, кондовый –
накопаешь хоть пол России.
Жизнь накладывала оковы,
но для драки имелись силы.

И он дрался (всегда за правду),
не склонял головы под плетью.
Чистой совести лишь награда,
а в карманах нет звона меди.

Под звездой, что манила в дали,
да под богом всегда угрюмым
срок за сроком в застенках чалил,
наполнял сожаленьем трюмы.

Ел отбросы смиренно, тихо,
резал вены под марш «Прощанье».
Ночью спал, не смущаясь криков,
не пугался днем псов рычанья.

Пил все то, что могло расслабить,
слушал всех, чтоб скорей забыться.
Не чурался дешевой славы,
не завидовал вольным птицам.

И не слушал кукушки песни –
глупо рыскать судьбы приметы.
Не всегда честь трактуют честно,
не всегда солнце греет летом.

Но какие-то есть понятья,
хоть и правила слабым пишут.
Знай с кем нужно и важно знаться!
А он недругов знал лишь тыщу.

Не боялся (скрывал все страхи).
Ошибался, но свято верил,
что до вышки, до черной плахи
путь не близок, по крайней мере.

Но когда улыбнулась бездна
и расплаты настало время,
вспомнил много молитв полезных,
обратился к духовной теме.

Пронесло, фартануло люто,
отскочил, увернулся, выжил.
Впечатлений сменив валюту,
для побега намылил лыжи.

Убежал от себя и близких,
от друзей и от прежней жизни.
Слил баланду из старой миски,
свел наколки, развеял шизы.

Не слонялся в степях, как Бродский,
и забыл про зрачок и клетку.
Профиль, фас – потерялись фотки.
В документах затерлись метки.

За станком не страшит работа,
скучный быт отдает покоем.
Жизнь проста и просты заботы,
и вольнее беглец изгоя.