Она

Я не мог на неё долго злиться, хоть были причины.
Она воздушная, легкая, таких обожают мужчины.
Любое пространство она тёплым светом своим наполняла,
Не просто делилась, а кажется, благословляла.
 
Я купался в ее лучах.

Она ставила кружки на свежеструганный сруб,
Круги ее вечного кофе-американо и отпечатки губ,
Я бесился, но вдруг попадал в волшебство зелёного взгляда,
Заходил в ручеёк ее звонкого смеха, хохотал до упада.

Воистину бог в мелочах.

Забывал не то что сердиться, вообще пропадал за так,
Она несуразная, каждый угол оставит на белой коже ее  синяк,
Роняла крошки, могла до вечера лежать в пижаме с книжкой,
Рыдая, рассказывала сюжет, я плыл, я был как мальчишка.

Я боялся ее любить.

Она увлекала такой глубиной, что даже представить страшно,
Беззащитна и вся наизнанку, ей всё было важно.
Я понимал, что любая вибрация отдаётся в самой ее душе,
Жить так полно я никогда не смог бы, и оставил ее уже.

Было кем заменить.

Эта новая чуть стройней, моложе и так загадочна,
И глядит мне в рот, улыбается шуткам, умна и порядочна,
И никогда не поставит чёртову кружку на этот сруб,
Знает - я могу рассердиться, стану прохладен и груб.

И не провоцирует.

Я спокоен, и должен быть счастлив, по всем расчётам,
Но только маюсь, по вечерам меня очень тревожит что-то.
Мне мерещится взгляд её, первый, утренний - лучиками тепла,
И рука, уводящая прядь с полусонного лба,

И что-то внутри вибрирует.

23 июня 2021 г.