Ты на фрегате уходишь в море,
И покидаешь свой третий Рим.
Воды не примут ни слез, ни горя -
Только впридачу с тобой самим.
Правишь на скалы в туманном блюре,
Свято лелеешь свои грехи.
И, проклиная сквозь зубы бурю,
Знаешь, что волны к тому глухи.
У отражений смешные лица,
Даже когда вместо глаз - дыра.
Ты начинаешь немного злиться -
Лучше бы было пропасть в горах.
Не остается следов фрегата.
Словно и нет его в этой мгле.
Сгинул он, нет его - и не надо! -
А ты как зависимый на игле.
Плещутся мирно вокруг сирены,
Им недосуг до твоих забот.
Ты бы раздвинул волну, как стены,
Есть же примеры таких работ.
Хочешь окликнуть кого-то выше,
Чтоб на тебя посмотреть сошёл,
Чтобы Он вспомнил, и чтоб услышал,
Чтобы ходил по воде пешком.
Ты далеко ещё от причала.
Вода глубока, как Его глаза.
Он посмотрел на тебя устало,
И ты ничего Ему не сказал.
Море
© Copyright: Рене Артуа, 2021
Свидетельство о публикации №121062300296
Свидетельство о публикации №121062300296
Рецензии