Костюм на вырост в пору не пришёлся.
Пейзаж отравлен, скомкался, сдурел.
В ходу цинизм, подлог, амикошонство.
Растрёпан в клочья город между рек.
Он сыт по горло, даже по макушку
Провинциальным серым забытьём.
Семью ветрами намертво прикушен,
Укатан в плоскость. Топчемся, блюём.
На серых лицах две стихии разом:
Тоска и пошлость, эта хуже той.
Едва накрылись гулким медным тазом –
И снова в омут, снова в ту же топь.
Ездок с дефектом местных поучает,
Как старых пони вышколил зевак.
Мой гнев и скорбь – не буря в чашке чая,
А даже проще – истина за так.
Плоскость
© Copyright: Сергей Крикунов Сова, 2021
Свидетельство о публикации №121062301347
Свидетельство о публикации №121062301347
Рецензии