Мы растеряли свой престиж,
Забили закрома рутиной,
Когда-то на коне в Париж,
Въезжал наш царь былиной.
Пал к ногам смурной Берлин,
Первыми забрались в Космос.
Зато теперь, как комом блин,
Поглощаем в смаке косность.
Уныло лопаем голы,
Позором загрузив обитель.
И за накрытые столы
Садится праздновать хулитель.
Мы растеряли свой престиж...
© Copyright: Яков Зильберг, 2021
Свидетельство о публикации №121062200807
Свидетельство о публикации №121062200807
Рецензии