Самоирония

Моя душа плетёт стихи
Тогда, когда страдаю.
Когда внутри саму себя
Слепым огнём сжигаю.

Моя душа стремится петь,
Когда на сердце камень,
И в каждой ноте боли медь
Звенит тоски тонами.

Не пишется, когда светло,
Когда поют свирели,
Когда река ломает лёд,
Когда звенят капели.

Не льются струями стихи,
Не пишутся сонеты,
Пока внутри не полыхнут
Печальные ракеты.

Ну, право, что за дребень,
Ну, что за огорчение?
Вот почему бы не писать
Про кашу и варенье,

Про сонных ёжиков в лесу,
Про Хрюшу и Степашку?
Так нет же, пишутся стихи
Про деда и Наташку,

Про окна, про щенячий визг,
Про голубей и лето,
Щемящий душу детский крик,
Больницу и поэтов.

Так нет же, пишется опять
Про вехи мироздания,
Про серый дождик за окном,
Про звёзды и прощания.

И что с того? Таков мой путь,
Я не пишу иначе:
Один, читая, смог уснуть,
Другой, читая, плачет.

Спасибо тем, кто поддержал!
Спасибо, кто ругали!
Закат сегодня серо-ал
И я опять в печали…