Весна тянет руки сквозь льды оков
И маю готовит цветастый плед,
А время скользит по лыжне веков
И годы в душе оставляют след...
То осень стучится в окна проем,
То лето тепло запасает впрок
И что-то уходит в строку твое,
И что-то приходит к тебе из строк
И строчка бежит- Ариадны нить,
А там, впереди где-то, брезжит свет
Так, может быть, это и значит "жить",
чтоб строчку тянуть в лабиринте лет?
(31.12.2004г.)
Так, может быть, это и значит жить
© Copyright: Борис Львович Фроенченко, 2021
Свидетельство о публикации №121062205326
Свидетельство о публикации №121062205326
Рецензии