Она

Прекрасный взгляд, без повода для веры.
Всегда настойчива, упряма и пьяна.
Она никчемна, без таланта, но полна,
Как мой бокал, налитый до предела.

Движения её и голос мне не в душу.
Она не скажет - "Здравствуйте", при встрече,
Однако, с ней прекрасен любой вечер
И мысли с ней всегда летят наружу.

Не знает правил этикета и приличий.
Открыв с ноги, однажды, эту дверь,
Она вошла в мой дом и села на постель,
Сказав – «Как и у всех, и мало тут различий».

Я приручить хотел её к своей руке.
Придумал аргументов тысяч сорок,
Продумав все, хотел быть очень ловок,
Но просидел один, я до утра в ее дворе.

Такую, как она, я сам бы не любил
И никогда бы в битве не доверил спину,
Но чувствовал я в ней неведомую силу.
Кляня себя за все, её боготворил.

Однажды по весне, её я разыскал:
Сидела в зале, укрывшись теплой шалью,
А рядышком с вином в неведомой печали
Был идиот, сраженный наповал.