Тот, кто графики наши чертит,
Он из этого не делает драмы.
Но я вновь удивляюсь смерти:
Как все быстро и просто… И странно!
Снова умер в России поэт.
Нелепая прихоть рока.
Даже сотни тысяч кассет
Не заменят его... Мы сироты!
А кликуши всё смеются и плачут с экрана.
Но я слышу, я чувствую – все не о том! –
Достигая правдивости самообмана…
Только верная ночь – не снимает платок похорон.
Я не помню тепла в этом крае суровом
Кроме бабьего лета. Что такое – Весна?
Потому-то твоим согреваюсь я словом.
Да мечтой, что живет в ослепительных снах!
И над старым столом, где эти рифмуются сны,
Не кумир и не бог, черной рамкой портрета
Ты мне напоминаешь: мы – дети страны,
Где безмерно высокая смертность поэтов.
Памяти Виктора Цоя
© Copyright: Белозёров Алексей, 2021
Свидетельство о публикации №121062204685
Свидетельство о публикации №121062204685
Рецензии