Досмотришь ночь, а там уже июль,
На севере и так пропали ночи.
И труд любви не тяжек и не срочен,
Меня с него не жди, не карауль.
Июль.
И я не помню, как живу:
Не то, среди клубники спелых грядок,
Не то, среди разбросанных тетрадок,
Где собираю прошлого листву.
Живу.
И тем июлю я родня:
Той девочке в малиновой футболке
И книгам, что лежат на детской полке,
В себе страницы праздника храня.
Родня —
И третий рай, и третий Рим.
Поэзия — лишь форма приговора
Для лучшей жизни, где слова от сора
Так просто отличить и верить им.
Сидим
На берегу, где всё не так:
Не те слова, июль не тот. Взрослея,
Уже плюёшь на эру Водолея,
На этот пошловатый зодиак.
Не так.
Июль, учил ты, не о том,
Хранитель мой, не понимавший это.
Ведь смысла нет, а мы лишь зёрна света
И неизвестно — где мы прорастём
Досмотришь ночь, а там уже июль...
© Copyright: Александр Антипов, 2021
Свидетельство о публикации №121062107682
Свидетельство о публикации №121062107682
Рецензии
Чем глубже ум, тем омутней июль,
И муть его отнюдь не голубая.
А я , наверное, чересчур простая
И так обычно в детях прорастая,
Жую дурман его хмельных пилюль )
Вспомнился мой «Июль» и вышел вот такой экспромт))
http://stihi.ru/2015/09/12/2732
Татьяна Юка 02.08.2021 17:32 • Заявить о нарушении
И муть его отнюдь не голубая.
А я , наверное, чересчур простая
И так обычно в детях прорастая,
Жую дурман его хмельных пилюль )
Вспомнился мой «Июль» и вышел вот такой экспромт))
http://stihi.ru/2015/09/12/2732
Татьяна Юка 02.08.2021 17:32 • Заявить о нарушении