Вновь со мной моей песни учитель...

И вновь святую ложь
снимает сердца боль,
тесня холодный дождь, -
мне так неласково в нём...
а он, - что лишь игра,
и ключ в его руке...
но песня эта -я -
пусть, и не слышная мне...
и, пусть, царит обман -
о мире не сужу -
кому-то пополам,
но не скажу...
что только он моей песни учитель,
хоть, и в обмане живёт нерасказанных снов;
по тонким лезвиями ходит событий,
но, ведь, лишь, тот и хорош, кому признанья без слов...
ничем не связанных слов...
и так хорош...
что я в его кино,
хоть, очень слепит свет,
и занавес цветной -
как будто в нём и секрет...
и я за ним пойду,
но пусть меня не ждёт, -
так странники бредут,
иль, на столе натюрморт...
чтоб исключить обман,
мне чёрно-белой быть,
и можно пополам,
и повторить...
что он моей высоты покоритель -
хоть, и в обмане живу неосознанных снов, -
совсем, как самый изысканный зритель, -
кому не надо, чтоб видеть, надуманных слов...
судьбой просроченных снов...
о, y off...