Пуля дура, летит куда не надо.
Чужого бойся взгляда.
Через прицел.
Вжихнет мухой, и пролетит над ухом.
Но ты не падай духом.
Ты уцелел.
Главное не привыкай.
Смерть только раз бывает.
Фору никто не даст.
Мы всё с судьбой играем.
Может чуть дрогнуть рука.
И лишь заденет слегка.
Чиркнув наискосок.
Посеребрив висок.
Грохнул выстрел, так далеко, так быстро.
И полетела дура.
Кто-то упал.
Смерть всё ближе, а он лежит недвижен.
Потом семье напишут.
Что он без вести пропал.
Спасибо! 21. 06. 2021 год.
Пуля дура Памяти деда
© Copyright: Граф Виктор Воронцов, 2021
Свидетельство о публикации №121062104387
Свидетельство о публикации №121062104387
Рецензии