Белые кольца дыма.В комнате ты одна.
Время не лечит раны.Сохнут от жажды губы.
Пытка невыносима.Знает лишь тишина.
После такой войны души бывают грУбы.
Люди не совершенны.Это закон простой.
Хрупкие всходы вмиг гибнут от сильной боли.
Им и не жалко вовсе поросли золотой.
Гибнешь от этих мук, жить не хватает воли.
Жадно вдыхаешь дым, сладкий ванильный вкус.
Капли вина опять нитью блестят в бокале.
Может быть ты сама выдержишь этот груз.
Душу не в первый раз грубо твою сломали.
Яблоки на столе, их аромат густой
Нежною пеленой ляжет тебе на плечи.
И откровенна ты с кем-то в игре пустой.
И назначает жизнь даты опять и встречи.
Кольцами белый дым, поезд твой вновь в пути.
Мимо летят поля и полустанки тоже.
Я не сумел помочь, ты уж меня прости.
Помню я аромат яблок на тонкой коже.
Яблоки на столе
© Copyright: Вера Скрябина, 2021
Свидетельство о публикации №121062103255
Свидетельство о публикации №121062103255
Рецензии