Гриб из День села

Спящий Поэт
Я не клянчу и не плачу,
Разве что – прорвётся всхлип.
Сам себя от смерти прячу,
Как заветный белый гриб.

Не такой уж я растяпа,
Чтобы плана не иметь –
Пусть моя раздастся шляпа –
Есть куда позеленеть.

Вам доносится отсюда,
Из укрытья, мой мотив.
Да, конечно, это чудо –
Но пока я не червив.

28.08.18


© Copyright: Спящий Поэт, 2021
Свидетельство о публикации №121062100257
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Спящий Поэт
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Спящий Поэт