Он вдруг упал.
Остановилось сердце.
Никто об этом не узнал.
Его забрали в землю черти.
Проходит день, второй, неделя.
По городу пошла уже молва,
Что все возможно проглядели,
Как он вдруг уезжал куда.
А может заболел иль просто занят,
Творит стихи великие свои.
И всех его квартира так и манит.
И люди те отправили двоих.
Они пришли. И дверь открыли.
И страшный смрад везде стоит.
Они вошли. А тело гнило.
Пустой листочек там лежит.
И нет ни книг, стихов там нет.
Лишь голые листы бумаги.
А как же так? Ведь он поэт,
Как говорили работяги.
Но не писал он ничего.
Он только языком трепать умел,
Как много написал всего,
Но прочитать, увы, он не успел.
Прошёл уж год. И все забыли,
Что жил у них такой «поэт».
Забудутся слова, что говорили.
И в памяти лишь действия оставят след.
Поэт
© Copyright: Игнатенко Захар, 2021
Свидетельство о публикации №121062007092
Свидетельство о публикации №121062007092
Рецензии