Мне отроду в три раза меньше,
Чем от рока, моя душа,
Устав, кричит,
Но в тихом месте -
Моя тетрадь.
Моя рука её грезнит
От раза к разу :
Не то по-буднячьи, не то
Как эпитафия на камне.
То наполненье разно, резно,
Как будто в лавке, будто слон,
Я разгромил тетради в клетку,
В линейку, книги и блокнот.
Пусть я за время измолчался,
Уж рифма и слова простят,
Я накопил их слишком много
И больше некуда вмещать.
Больше некуда вмещать
© Copyright: Смолина Вероника, 2021
Свидетельство о публикации №121062006948
Свидетельство о публикации №121062006948
Рецензии
