Папа родной, перевернута Чаша...
Держит Он свиток в левой руке,
Старенький храм из намоленной ели,
Где-то стоит на зеленом платке.
Бог светозарно бродит по крыше,
Свеженакошенный рай во дворе,
Дева Мария теленка колышет,
Среди коровок на русской земле.
Солнце-ватага вихрастых полосок,
В ухо земное вползает рекой,
Зыбка Христа из нетесанных досок,
Шероховатый как кохун покой.
Перкрестилась Болезнь, замолчала,
Дала всем смертным Слово сказать,
Держит Младенец в ручонке Начало,
Держит Конец Его смирная мать...
Наложив крылья на главы березок,
Небо над храмом еловым плывет,
Гроб из сапфирных нетесанных досок
Вновь превратится в седой самолет.
Молча сожмет Бог уставшую руку,
Свиток приложит к ранам отца,
И превратит ледяную разлуку
В сшитые жизнью два блика-луча.
Голыми крыльями пламя Победы
Солнце возьмет погружаясь в туман,
Папа, родной, земные все беды
Это придуманный Перстью обман...
Вросшие в землю храмы пируют,
В жилках заката младенца Ладонь,
Люди в нетленном Соборе бомжуют,
Сделавши богом телесную Боль.
Папа родной, перевернута Чаша,
Выпит багрянец небесный до дна,
Тихий Младенец кушает кашу,
Из наших слез, из святого Пшена...
Свидетельство о публикации №121062006582